« Il coule du sang, Il coule du sang rouge, Il coule du sang rouge clair, Du sang frais. Pas du sang de paon, Ni du sang de vache, Mais du sang d'humains à terre, Du sang d'enfants fauchés et muets ; Du sang de civils innocents, Du sang des pères pauvres, Du sang de soldats prisonniers de la guerre, Du sang des mères reposant désormais en paix. Il coule comme de l'eau de versant Et jaillit des corps fauchés par des balles mauves, Comme d'une source de geyser. Le sang des hommes coule pour de vrai Sur les fronts d'un monde prétendument pensant. Il colore les rues d'une couleur pourpre, Peint de vastes aires Et décore les marais. C'est du sang-bitume constant, Du sang-peinture pourpre, Du sang-vernis rouge clair ; Du sang-sève frais. » (Extrait du poème Peinture.)
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