« Dans le train, il colla sa tête contre la vitre et aperçut en surimpression, flottant au milieu d'un décor de broussailles, un visage blême et crispé, le sien, avec son front reconnaissable, haut et dégarni, ses paupières gonflées et sa bouche aux lèvres minces. Il eut envie de se dire à lui-même : "Qu'est-ce que je peux faire pour toi oe" Ce visage si près du sien lui inspirait une profonde sympathie. » Nuit après nuit, un homme hyper anxieux voudrait ne pas affronter la vie qui l'attend. Ses souvenirs l'aideront-ils à aller mieux ? Il a fait tant de voyages, du Japon au Canada, tant de rencontres amoureuses. Sa mémoire lui donne le vertige. Il s'invente une série de doubles auxquels il fait mener une vie sentimentale et sexuelle aussi agitée que la sienne. Il vit depuis trente ans avec Delphine, ils ont deux filles - deux jeunes adultes capables de voir que leur père est dans le pétrin - et il voudrait aller rendre visite à sa mère. Elle vit seule en Provence et aura bientôt quatre-vingt-dix ans. Il lui téléphone souvent mais depuis quand ne l'a-t-il pas vue ? Il a d'abord un livre à finir. Sa mère le lui dit : « Tu devrais publier ton roman, sinon les gens vont croire que tu es mort. » François Weyergans mêle, mieux que jamais dans son oeuvre, la profondeur et l'humour, l'émotion et le rire, dans ce roman qui affirme avec force les pouvoirs de la littérature - un roman qui a déjà eu des centaines de milliers de lecteurs en France et qui est traduit dans une vingtaine de langues.
J'avoue mon ignorance : j'ai saisi ce livre sans savoir qu'il avait eu le Goncourt, sans savoir qui était F. Weyergans, et en confondant certainement le titre avec "Trois jours chez ma tante". Je ne savais rien non plus de l'histoire et de sa structure narrative. Quelle ne fut donc ma surprise en découvrant la page 161 de l'édition brochée (Grasset). Ceux qui ont le livre me comprendront. Les autres ne doivent rien savoir.
Je suis heureux d'avoir lu ce livre, qui va me marquer. C'est un texte certainement complexant pour qui essaye d'écrire : cela paraît si facile. On se dit qu'il serait aisé de faire comme l'auteur.
On sort de la lecture en pensant connaître à présent son auteur. A moins que tout ceci ne soit que fiction. Si c'est le cas, c'est encore plus fort !
Un Goncourt ne se refuse pas, mais je me suis ennuyé.
Certes, le style est là. Mais au service de ce que les auteurs français savent le mieux faire : se regrader le nombril ! Très décevant.
il me semble m'être ennuyée en lisant ce roman
Un livre captivant du début à la fin
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