Avec quelques mots, la phrase se donne au lecteur comme l'écho du désordre des heures chiffonnées.
Le poème blasphème toujours le passé, le point, le commencement, mais ne dit rien.
Il crie le silence et pend l'ombre perdue aux cimaises grises de la pluie. Didascalies d'une scène de vie. Les apparences paraissent pourtant trompeuses et la vérité une inquisition.
Depuis Platon, les chemins sont pavés ou gommés ; la géographie est pliée dans la poche du promeneur et l'aubépine ne porte plus la ronce.
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