« Vous me regardiez comme si j'étais l'Apocalypse, porteuse à moi seule de la mort en sa totalité et lorsque je vous montrais mains et visage sans plaie ni blessure vous me disiez que quand même j'étais condamnée. » Qui parle ? La bouche organisée de mille cellules folles, la voix sans voix de la longue et douloureuse maladie. Tu n'oses pas l'appeler par son nom, terrifié de ce que tu pourrais découvrir. Pourtant tu l'as, toi ou les tiens. D'où vient alors que les revenants soient murés dans les lazerets de l'exclusion sociale, comme les antiques lépreux qu'on castrait avant de réciter l'office des morts ? La moitié des cancérés guérissent. Ils se cachent. Tu leur interdis d'être ce qu'ils sont. Tu ne veux pas entendre les séquelles des traitements que tu leur as infligés. Tu nies les mutilations qu'ils produisent comme des crimes de lèse-majesté qui mettraient en cause la toute-puissance médicale... J.H.
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