L'année de mes 8 ans, pleuvait en mon âme une rage de vaincre cette maladie qui condamnait mon enfance à la mobilité réduite.
Ces mots sortis par hasard de ma plume ont couvert mes maux.
J'ai compris qu'avec une feuille et un crayon, je pouvais être tout ce que je voulais, dire au monde ce que me dictait mon coeur, que l'humanité avait besoin d'espoir, et que parfois, la force pour nous relever n'était plus.
Je me suis promis, ce jour là, de faire tout ce qui était en mon pouvoir pour redonner rêve et espoir à ceux qui en ont besoin.
Raconter des histoires pour bercer les songes, écrire de jolis mensonges pour dénoncer la vérité, rythmer de vers les froids hivers et louer la beauté de l'été dans un sonnet. La promesse d'un espoir pour se forger un rêve.
Chasser la tristesse des jours de pluie pour composer la symphonie du bonheur et honorer les antiques promesses qui m'ont un jour liée au travail de plume...
Des promesses à tenir pour ne pas oublier qui nous sommes, ni ce en quoi nous croyons. Des promesses à tenir par delà le temps et l'espace.
Des promesses magnifiques et imparfaites, pures et brouillonnes, à l'image de l'homme. Des promesses incertaines qui parfois ne valent pas le simple fait de distribuer les mots de notre pensée, pour les semer dans les coeurs de nos semblables.
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