Tu me dis que la mort inspire mes écrits.
Que sur les collines de Golgotha je vis.
Et que de sang je parfume mes poésies.
Ébloui par un soleil écarlate et gris .
Tel un arc-en-ciel tu as mon âme attendrie .
De tous ces squelettes qui s'y faisaient orgie.
Et que j'avais enflammés puis ensevelis .
Lentement mais sûrement dans mon coeur aigri .
Vivre avec moi c'est s'épanouir de mes pluies .
Et caresser du regard mes lueurs de nuit .
Qui chaque jour font de moi un ange meurtri.
Mais il faudra d'étoiles écraser ma lune .
Pour que demain de bonheur mes pensées s'embrument .
Et qu'à jamais de tes baisers je m'amertume.
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