« Vient l'heure Où l'étrangeté s'étale lumineuse.
C'est l'heure Car le soleil cerise l'abricot du ciel.
Vient le temps Où la vague empourprée accourt ténébreuse.
C'est le temps Car l'azur s'efface, il coule dans le miel.
Vient l'instant Où la froidure s'installe en catimini.
C'est l'instant Car la lune roussit le doux calme du soir ».
Qui attendons-nous ? Entre hier et aujourd'hui, entre demain et les siècles passés, Alain Rousseau interroge le temps qui passe, déconstruit les horloges et questionne les secondes. Patience éternelle ou attente d'une vie, ses poèmes se construisent en contrastes où rien n'est tout à fait blanc, gai et lumineux, ni tout à fait noir, triste et nuit.
Formidable peintre des mots, sa plume fait jaillir le vermillon et l'indigo, le jaune safran et le pourpre de la bise glaciale, le cuivre et laiton. Pleines et charnues, les couleurs éclatent comme autant de minutes éparpillées à travers ses poèmes, entrecoupées d'instants de foi et d'espérance. Dans ce recueil aussi singulier que moderne, l'attente évolue avec les saisons et seul l'amour demeure.
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