« Un des tout derniers matins de l'année 1971, deux hommes de ma famille sont entrés dans ma chambre chez mes parents. Ils m'ont réveillé, m'ont demandé de m'habiller et de les suivre car ils m'amenaient en clinique. J'ai obtempéré. (...) « À la clinique, une infirmière m'a demandé de remonter ma manche gauche et m'a fait une piqûre. Quand j'ai repris conscience, nous étions en février. » Cette éclipse de quelques semaines dans l'existence d'un homme qui n'a « jamais eu vingt ans » est ici rapportée avec une certaine mélancolie et un humour le plus souvent grinçant.
Ce constat que sa vie a été « systématisée sur du néant » ou qu'elle s'est constituée dans le regard d'autrui sur un « discrédit » n'entraîne pas seulement une charge contre la psy- chiatrie qui pratiquait alors toujours l'électro-narcose, mais nourrit aussi un examen assez ironique de la vie sociale et une observation féroce de la vie intime.
Ce récit, où la lucidité et l'orgueil se font la guerre, est aussi celui où se reconnaîtront les anciens jeunes gens qui voulaient comprendre le monde, sans l'accepter tel qu'on le leur servait, dans les années soixante-dix.
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