Au village, on enterre Antoine Fellucheau, dit La Floche. À 47 ans, il a chuté à travers un plancher pourri en engrangeant son foin. Son épouse, Marie, peut enfin sourire. Ceux qui avaient connu le père, Alphonse, retrouvaient chez le fils tous ses défauts, mais en pire...
Avare, autoritaire, tyrannique, dur, âpre au gain, il n'avait d'amour que pour sa terre, sur laquelle il régnait en maître. Il s'était décidé tardivement à se chercher une femme. Il se disait qu'elle coûterait moins cher qu'un tracteur, elle rapporterait moins aussi mais que les services ne seraient pas les mêmes... Pendant les vendanges, il avait bien repéré Odile Lespinoix, une jeunesse forte en croupe et en poitrine qui aimait agacer les hommes...
Mais il avait fini par épouser Marie, une fille docile et soumise, la fille de Philibert Petitot, le vieil ennemi de son père. Il en avait fait son bien, sa chose, au même titre que sa terre et ses bêtes. Il fait très chaud en ce jour de sépulture, un temps de fenaison. Et les potins qui ont débuté sur le parvis de l'église vont continuer chez Félicie, café du village dont le perroquet est aussi l'attraction...
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