«Tu te trompes souvent. Tu remplaces très par grave dans une phrase au registre soutenu et tu dis bien à toi à tes voisins de palier. À la place de récépissé tu comprends laissez-pisser, et tu confonds radié et irradié ainsi que sentier et sentinelle. Tu es littérale et hésitante, alors que dans ton pays tes blagues avaient de l'allure. Parfois tu fais exprès, c'est la seule manière que tu as trouvée d'être drôle. Quand tes erreurs sont volontaires, ça te donne un sentiment d'égalité, vous pouvez, ensemble et au même titre, vous foutre de ta gueule bien à toi.» Les destins parallèles d'une étudiante et d'une prostituée bulgares, débarquées à Lyon en 2001. Entre tribulations burlesques et peinture sociale mordante, un roman d'exilées à la conquête de leur liberté.
Ah, les Filles de l’Est. Elles sont blondes. Elles sont jeunes et jolies, puis vieilles et moches. Elles sont proches de leurs mères. Elles font de bonnes prostituées. C’est ce que nos deux héroïnes bulgares et ignorantes apprennent en arrivant en France, l’endroit idéal pour en savoir plus sur ces fameuses Filles de l’Est qu’elles connaissent si mal.
L’une fait des études de cinéma. L’autre fait le trottoir malgré elle. Les deux ont en commun d’habiter à Lyon depuis peu, de ne pas maîtriser complètement la langue française et d’être parfois prises pour des putes. Elles partagent également la menace d’un retour au pays “tel un Ulysse ultra rapide.”
Comment trouver une place en tant que Fille de l’Est dans “le pays de la liberté, du fromage et des tramways qui parlent” ? Surtout que “la France n’est pas comme la Bulgarie, c’est un pays où tout est fabuleux comme Amélie Poulain, et en plus ta mère n’est pas là, et on ne travaille que 35 heures par semaine et personne ne jette sa poubelle par la fenêtre.”
Tout se mélange dans ce petit livre. Les mythes, la réalité, les préjugés, les origines, les mots “récépissé” et “laissez-pisser”, les histoires parallèles d’une étudiante et d’une prostituée, les consignes du Petit Larousse du savoir-vivre, les listes d’objectifs et de merveilles, les extraits de journaux très sérieux et les articles plus que douteux, l’absence d’une mère tellement jamais là qu’on ne sait plus si on en jubile ou si on s’en lamente.
Elitza Gueorguieva effeuille une identité qui se décline, qui se déclare, qui se décode, mais qui jamais ne se décourage.
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