Astrid Houssin signe ce récit sur la douleur et la reconstruction
Assister à de nouvelles scènes, observer des caractères et des moeurs inconnus, eut toujours beaucoup d'attrait pour moi. Je n'étais encore qu'un enfant que déjà je commençais à voyager, à faire de nombreuses excursions. J'allais à la découverte des parties non visitées, des régions ignorées de ma ville natale, le tout à la fréquente alarme de mes parents et au profit du crieur public. En grandissant j'étendis le cercle de mes observations. Mes après-midi de congé se passaient à vaguer autour des pays environnants. Je m'en rendis familiers tous les endroits historiquement oufabuleusement célèbres. Je connaissais tous les lieux où s'était commis un vol, un assassinat, où s'était fait voir un fantôme. J'explorai les villages voisins, et ajoutai beaucoup à la somme de mes connaissances en notant leurs moeurs et leurs coutumes, en conversant avec leurs sages et leurs grands hommes. Une fois je poussai même, c'était un long jour d'été, jusqu'à la pointe de la colline la plus éloignée, d'où je laissai mes regards s'étendre sur bien des milles de terre inconnue, et fus profondément étonné de voir quel vaste globe j'habitais.
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