La nuit est l'instant privilégié pour semer les cendres arc-en-ciel dans les sillons d'un rêve inachevé. Elles se résument à vingt-quatre textes courts, comme autant de préludes, d'esquisses qui se suffisent à elles-mêmes. Allez de plus en plus vers l'épure, vers l'indicible, vers le presque non-dit qui, cependant, pour peu qu'on s'en donne la peine, préfigure un monde en gestation.
Le silence précède et achève la parole éphémère du vieux clown.
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