«?Ce jour-là selon son habitude, un de mes petits-fils avait été promener sa curiosité aux quatre coins de la maison et en était revenu avec un objet qui manifestement l'intriguait (...).
- C'est quoi, ça , Babou??...
Comment aurait-il pu savoir, lui l'enfant de la ville (...), le jongleur de la télécommande qui plébiscite sans réserve les créatures virtuelles qui crèvent tous les écrans?? (...) Entre cet objet patiné par le temps et l'enfant qui m'interrogeait, il y avait quasiment un siècle de distance (...), l'explosion des techniques, la télévision, la globalisation, l'Internet et tant et tant de choses que nous appelons le Progrès?!...?» Voilà comment un jour, la main fouineuse d'un petit garçon de cinq ans ramena un coffin et, sans crier gare, projeta à l'avant-plan des souvenirs de son grand-père tout un pan de son existence.
Alors, au gré de l'humeur vagabonde de la mémoire capricieuse de l'auteur s'imposa le récit de son enfance, prenant l'allure d'une intrusion dans les heurs et les malheurs de ces années 1933-1946 qui semblaient ne plus le concerner.
Mais au-delà de cette histoire intimiste souvent au ras du sol d'une cuisine, d'une cour de ferme ou des berges d'une rivière, au-delà de ses expériences «?d'enfant sage?» et de ses observations de «petit voyeur», au-delà de ses émois, de ses rires et de ses pleurs, au-delà surtout de ses traumatismes dus à la Bataille des Ardennes, Pierre Beauve ressuscite de manière naïve, hasardeuse et sans tabou un cadre de vie où, mutatis mutandis, de nombreux lecteurs se retrouveront.
Ce qu´en dit la presse :
« Délicat. Ces lignes sont teintées de sourires, de larmes ou de joies qui coulent de l'histoire d'un homme bon, dont le plus noble souhait est d'accorder ses souvenirs et de sourire au petit garçon qu'il a été. En somme ? C'est une histoire sur le temps qui passe, la beauté d'hier, la candeur, l'humanité qui se repose sur son passé. Les lecteurs originaires de la région de Bastogne, les Ardennais de souche aussi, plus anciens, se délecteront de passages savoureux faisant écho à leur enfance. Une enfance de jadis, avec ses simplicités autant que ses ombres. Les moments de labeurs ou de guerre.
Ceux aussi de l'innocence d'hier qui subjugue parfois une contemporanéité axée sur le progrès ou la course à la rapidité. Les lecteurs plus jeunes et moins avertis, après lecture, parleront peut-être différemment à leurs grands-parents, les écouteront d'une autre oreille, les regarderont avec d'autres yeux.
Ce propos n'est pas péjoratif, mais : Il pleut dans ma mémoire se lit vite et bien. Assez furtif, car le récit, bien qu'il semble avoir tiraillé les souvenirs de l'auteur, coule, limpide, « à fleur de mémoire », comme il l'écrit en « avertissement ». Mais ce récit coule bien, car il occasionne (chose trop rare), l'évidence. C'est aussi la mémoire qui fait toute la profondeur de l'homme...» Marielle Gillet, L´Avenir (8/09/2009)
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