« Arcachon, hiver. De ces ciels de satin, de ces bleus matiniers dont les pâleurs plumuleuses ne sont pas sans une incandescence. »Francis Poictevin, né à Paris en 1854, mort à Menton en 1904 - un des écrivains les plus originaux de son temps et sans doute l'un des plus oubliés.Ces quelques pages, choisies parmi quelques-uns de ses livres, veulent contribuer à rendre justice à cet « égaré ».
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