Henri Cueco

Henri Cueco est peintre et écrivain, né de père espagnol et de mère française. Dans les années soixante, il appartient au mouvement de la Figuration narrative. Il commence à écrire dans les années 1980. En 2004, il obtient un grand succès : Dialogue avec mon jardinier, adapté au cinéma par Jean ... Voir plus

Avis sur cet auteur (3)

Couverture du livre « Dialogue avec mon jardinier » de Henri Cueco aux éditions Points

Rose Chambon sur Dialogue avec mon jardinier de Henri Cueco

Un dialogue qui voit la déchéance progressive liée au cours de la vie.
J'ai lu ce livre bien avant le film grâce à une lecture publique majestueuse de Jacques GAMBLIN.
Ce dialogue est émouvant, poétique.
Un moment hors du temps.

Couverture du livre « L'été des serpents » de Henri Cueco aux éditions Jbz Et Cie

Max Buvry de VAUX LIVRES sur L'été des serpents de Henri Cueco

Le narrateur revient sur sa jeunesse corrézienne au moment de la guerre. Trop jeune pour y participer en héros, assez grand pour la suivre, l'observer. Il nous fait partager sa vision des protagonistes, du conflit, des adultes, des allemands, des communistes, des juifs... Comme dans de nombreuses familles, le conflit révèle les différences : Pétain, le Communisme, les réfugiés espagnols, que de divisions, de points de vue et d'engagements ! Mais le ton reste jeune, joueur, d'humeur agréable, et nous partageons les préoccupations d'un ado en temps de guerre qui continue de vivre malgré tout ! Et surtout, le jeune (et le vieil !) homme n'a rien perdu de son humanité : rejet des vengeances aveugles et de la haine, des jugements définitifs, détestation de la guerre et des guerres. Une chronique plaisante qui oscille entre larmes et sourires.

Yv Pol sur L'été des serpents de Henri Cueco

Pour moi, le postulat de départ était une chronique des années de guerre comme je viens de l'écrire plus haut. Or, là, je me trouve essentiellement dans une chronique d'un vieil homme se souvenant avec une grande nostalgie de la découverte de son corps et de celui des filles changeants à l'adolescence. Rien de particulièrement choquant, certes, mais un peu répétitif et une espèce de libidinerie permanente, compréhensible à cet âge-là mais un tantinet agaçante pour le lecteur quarantenaire que je suis. Peut-être suis-je traumatisé par ma propre adolescence, Freud pourrait sans doute nous en dire plus, mais j'ai perdu son numéro pour la consultation ? Peut-être suis-je devenu cul-pincé avec l'âge (je ne vous cache pas que cette option n'a pas ma faveur) ? Ou peut-être ne suis-je pas adepte de ceux qui ne parlent que de "ça" (ouh la Yves, ce diminutif entre guillemets est bien la preuve de ton cul-pincé !), tout simplement ?
Et puis, et puis, il y a la formidable idée qu'a eue l'auteur d'écrire en en-tête de ses chapitres, des textes, plus ou moins longs sur sa vie actuelle, sur ses amis, ses petits-enfants, ses voisins, la vie de son village et parfois des souvenirs de cette guerre. Alors là, je dis bravo. Je dis même mieux, je dis qu'il eût mieux valu mettre ces textes en valeur pour l'accroche du bouquin, parce qu'ils sont excellents, comme de toutes petites nouvelles à suivre ou pas. Une écriture simple, directe, poétique parfois. En fait, pour moi, ils sauvent le bouquin d'un ennui menaçant. Pour être moins négatif (que voulez-vous, je suis un éternel optimiste, on ne se refait pas), je dirais même que ce sont ces passages et l'écriture générale de Henri Cueco qui sauvent ce roman. Ses phrases sont triturées, très ponctuées, elles alternent du vocabulaire simple, parfois un peu plus élaboré, voire inventé, des néologismes quoi avec des mots grossiers, des "gros mots" comme on disait, petits.