Le froid en son corps... en son corps noir... les larmes qui coulaient des yeux trop gris... et les ailes noires, immobiles... les ailes, une partie de lui-même, une partie du Niepce vampirique... immobiles comme en attente de la prière que lui, le vampire, devait offrir à cette femme, morte de ces coups... ces coups donnés par cette trop affreuse dague. Immobiles, ces ailes, de la tristesse qui hurlaient de la bouche du vampire... ce cri strident... et cet enfant... cet enfant qu'il avait pensé recueillir. Il n'était pas d'enfant. Il n'était que son esprit fou. Son esprit qui dérapait. Qu'il fut celui de Jean Niepce aux relents d'humanité ou qu'il fut celui de Jean Niepce aux certitudes vampiriques... qu'importait, au vrai. La femme était morte.
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