Domi Bergougnoux écrit sur la solitude, la souffrance, la peine, celles ressenties face à la souffrance psychique de son fils et à son internement si douloureux. Vague après vague se dissout le ciel, l'appelé en son for. Dentelles des bâts aux battements des cils, un coeur tremble au bord des vers sur des accents baudelairiens. On voudrait qu'en poésie germe d'une boue un rythme fertile, un ensemencement au huis clos des enfermements assommés de voix blanches. Entre le « Je », le tutoiement où se referme le « nous », fusionnel, l'asile se fait île, planche d'échouage qui stipule les naufrages. Ce n'est pas aux bateaux ivres chers aux voyants mais à des radeaux de la Méduse. Au banc des rameurs, à leur nage, le boulet où les corps s'enchaînent aux stupeurs. La vie n'est vraiment pas ici, forclose aux ailleurs sous la dictée des épouvantes. On a « mal à la vie », selon l'expression de l'autrice. - Jean-Michel Aubevert, extrait de la préface
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