Une pomme accrochée à son arbre distingue l'espace qui a mûri dans l'argent des aiguilles. J'étais turbulente peu commune plongée dans de confuses méditations. Je mordais des pommes je croquais d'esquisses informes et je devenais femme d'Occident. J'étais entre eux, j'étais eux, comme une falaise rognée par la mer, et ce que soufflaient les vents était des poutres. Même quand je souris.
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