La personnalité de Cage, sa « mauvaise réputation » nous intriguaient, il semblait malgré sa célébrité un vrai marginal et nous avions du mal à l'intégrer dans notre histoire imaginaire de la musique.
Les jardins étaient en pleine splendeur. Les fontaines murmuraient. Les pins frissonnaient, plantés trop près des murs légers de la fondation dont ils commençaient à fissurer les sols et les murs. Des oiseaux dans les frondaisons, un couple de pies assez braillardes, quelques rumeurs lointaines qui montaient des collines situées entre le Cros-de-Cagnes et Saint-Paul ou des corniches routières des villages en contrebas, peu d'autres bruits hormis les haut-parleurs de Cage qui éclataient parfois en saccades brusques avant de laisser retomber le demi-silence des sous-bois. Aimé Maeght sortait de temps à autre de son bureau, jetait un coup d'oeil sur les allées et repartait, aussi furtif et discret que les lézards ou les geckos des murs. L'homme en marchede Giacometti continuait son errance mélancolique.
À un moment de pause dans les répétitions, je m'approchai de Cage, lui expliquai notre démarche et lui demandai si l'on pouvait envisager un entretien. Il me donna rendez-vous pour le lendemain après-midi.
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