" Elle avait gardé sa main, avait tenté de glisser la sienne au creux.
N'avait pas pu. L'autre se refermait et elle s'étonnait de la trouver dure et tellement petite. Il avait dénoué ses cheveux. Il avait enfoui son visage pour y respirer d'une autre façon. A ce moment-là elle avait cru qu'il essayait de se nourrir d'elle comme si d'elle seule venaient l'air et la vie. Elle avait perçu alors et sans doute jamais aussi puissamment l'existence de ce qui l'avait amenée au point extrême.
Elle ne pourrait aller plus loin. Ella avait frissonné longuement. Comme si jamais cela ne devait s'arrêter. " Quelque chose se trame. Une femme, un homme, une maison, une ville, un piano. De longues promenades, une complainte, des interrogations, une valise. Ce qui n'est pas dit se tisse dans les mouvements, les gestes, les étreintes. Comment dénouer les fils serrés et oppressants d'un huis clos intime ? Un roman incisif sur les tumultes et le silence de la passion.
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