Entrer dans la peau d'une femme qui trébuche sur un réel supposé, inventer son langage, traduire ses sensations physiques, ses émotions, son rapport animal, dénué de morale, primal, violent, tendre à l'autre, tel est l'enjeu de ce livre étonnant qui interpelle, heurte quelquefois, et fascine comme une part refoulée de chacun de nous. L'ordre du livre, divisé en sept tableaux, Ma Mère, Mon Père, Mon Fils, Mon I !nstI !utI !on, Mon Copain, Moi, Mon Procès, n'inclut pas Mon Amour évoqué tout au long du récit comme une porte entr'ouverte, jamais franchie, cependant. Nébuleuses nous entraîne dans un inquiétant voyage mental et nous interroge sur la nature de cette I !nstI !tutI !on dont les points d'exclamation après les I majuscules se dressent comme autant de barrières entre la narratrice et le monde qui l'entoure. Qu'est-ce que cette I !nstI !tutI !on ? Le bâtiment, le château, la prison, le labyrinthe, où celle qui dit « j'e » est définitivement recluse ? Est-ce le corps, le cerveau de celle qui balbutie, hoquette son histoire pour rester vivante ?
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