Me dire l'auteur de mes tableaux ? Ce serait pure vanité, acte criminel; ce serait tuer la beauté de la transe, celle qui jaillit naturellement du fond de nos entrailles. Parler de soi, c'est boire l'essence du meurtre artistique avant qu'il ne se sécrète sur le blanc. Je ne peux que rester blême et tremblant, sous l'oeuvre, troublé par le travail qu'auront vomi mes mains dans ce moment de grâce. Trop loin de moi. De vous.
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