« Natchave », dans l'argot des gitans, cela veut dire « sauve-toi », ou « sauvons-nous ». Le héros de ce livre, un petit truand plus que septuagénaire, l'a prononcé bien souvent. Et voilà qu'il retrouve, dans une maison de retraite, le commissaire qui l'a alpagué une quarantaine d'années plus tôt ! A l'âge qu'ils ont, finalement, ça crée surtout des liens. Une mémoire commune qui resurgit au comptoir, entre deux pastis et deux parties de 421 où l'on ne se fait pas de cadeaux.
Frank Henry sait de quoi il parle. A quarante-cinq ans, il a déjà passé la moitié de sa vie dans une cellule. Il faisait partie du célèbre « gang des postiches » qui défraya naguère la chronique. Maintenant, il est écrivain. Un écrivain dans la tradition d'Alphonse Boudard et de San Antonio, de ceux qui savent prendre à l'état brut la langue des truands et des arsouilles, en faire sonner toute la vigueur, et lui faire dire la dérive, la marginalité, la violence, et peut-être - la rédemption.
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