Sur les pentes montagneuses du sikkim, un petit groupe de nonnes compte installer un couvent dans un vieux palais abandonné aux courants d'air.
Pleines de foi et d'espoir, la sueur supérieure clodagh, sueur briony, la costaude en charge de monter un dispensaire, sueur blanche qui sera chargée du jardin, soeur ruth, étrangement nerveuse et butée, et quelques autres vont occuper ce lieu perché à ras de falaise, ces murs entre lesquels le vent d'altitude gémit, et des terrasses d'où l'on voit l'himalaya dans le déploiement de ses chaînes enneigées.
Sous un arbre proche, un vieux sage hindouiste immobile médite sur l'intemporalité des choses et ajoute une part de trouble dans les âmes chrétiennes pour le moins perplexes.
On leur a prédit qu'elles ne résisteraient pas un an à l'atmosphère permanente de paganisme, de sensualité et d'inquiétude. leur foi ardente paraît bien mince face à des montagnes trop grandes pour une religion occidentale.
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