Nous sommes a Arles, le 18 mars 1888. Nous sommes a Saragosse. Nous sommes a Londres. Nous sommes en novembre 1887, a Paris. Nous sommes en Slovenie, au Maroc. Nous sommes a Valparaiso, nous sommes au nord de la Suede, en 1889, nous sommes a Porto. Nous sommes a Belleville. Nous sommes a Seville, en Irlande, dans les Balkans. Nous sommes en 2007, en 1992, en 1964, en 1940. Nous sommes partout, nous sommes tout le temps, guides par le decortiqueur de vies qu'est Matthieu Herve, qui prend la casquette d'un biographe marionnettiste, et fait se croiser au gre des epoques et des pays, des hommes et des femmes qui s'aiment, ecrivent, peignent, souffrent, fuient, trompent, se trompent, philosophent, font du cinema, du cirque, voyagent, luttent contre la maladie, decouvrent la poesie, l'architecture, l'art, la melancolie, le tragique, le silence, esperent, jouent, jouissent et meurent, chacun dans leur petit monde, dans leur petit espace-temps a eux, qui enfin eclosent, emergent, et surprennent comme autant de gigantesques monuments qu'on croiserait au detour d'une ruelle. Et peut-etre que tous ceux-la ne forment en fait qu'une seule et meme personne, pourquoi pas un jeune homme solitaire assis a la table d'un bar, qui ecoute ce qui se passe autour de lui, qui murmure tout bas, et qui construit son petit theatre personnel : cote cour et cote jardin, ses personnages alignes, entrant en scene chacun leur tour, un peu solennels, attendant que l'autre ait fini de vivre ce qu'il devait vivre ; en face, son public, les lecteurs ; dans la fosse, l'orchestre et son chef, un singe en queue-de-pie ; et puis l'écho du monde comme souffleur.
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