... « Je le savais, mon lit était l'entrée d'un repère algide, le seuil d'un monde souterrain, l'antichambre d'un abîme interminable, un tunnel sans fin ouvrant sur quelque pandémonium où je pourrais rôtir dans le feu éternel, après avoir glissé dans son entonnoir comme l'insecte escamoté par le piège de la larve du fourmilion, recouvert par les pelletées de terre du marchand de sable ! L'entomophobie contagieuse de ma mère n'expliquait-elle pas cette angoisse irrationnelle de me dissoudre dans l'abdomen d'un arthropode épousant la forme de ma couche ? » ...
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