"Je m'appelle Lilette.
Je n'ai pas connu ma mère. On l'avait prénommée Eglantine, pas à cause de la fleur, en souvenir de Fabre, l'auteur d'Il pleut, bergère : un marin, descendant du poète, avait chanté les paroles d'un peu près à l'oreille de sa propre mère. Eglantine est morte alors que, pendue à son sein, je prenais ma première tétée. C'était comme si je l'avais vidée du peu de sang que l'hémorragie lui avait laissé.
Sa peau est soudain devenue du même bleu pâle que ses yeux. J'ai vomi et lui ai pissé dessus, puis je me suis mise à hurler comme un cabri perdu au milieu des épines." Orpheline de mère, née d'un père disparu, Lilette travaillait comme servante à l'hôtel de L'Huître perlière. Un îlot perdu des Caraïbes. Une femme. Un volcan. Un destin... Et la beauté d'une prose si riche qu'elle semble avoir emprunté ses couleurs au soleil des tropiques.
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