« L´inclinaison chez vous était de l´ordre du naturel, de l´organique, ou simplement, de la mécanique. De la fonction, en un mot. Celle, dirait-on, de quelqu´un qui cherche. Ou, peut-être, d´un homme chargé, dans la partie supérieure de son corps, d´un invisible fardeau dont lui seul aurait connaissance, et dont il n´aurait de cesse de se libérer. » On ne connaît ni son nom, ni son âge. Au fil de son vagabondage, de bar en bar, une identité s´ébauche, se précise.
Il pleut sur Curepipe. Les mots sont le seul abri qui lui reste pour se protéger du déluge. Une nuit confuse au poste de police, de louches trafics à la Réunion, une histoire d´amour à demi rêvée, tous ses souvenirs sont vagues. Et sa victoire au 800 mètres, poussé par un entraîneur qui voyait en lui un athlète prometteur, n´a-t-elle été, elle aussi, qu´un hasard ?
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