Le chat Moune, c'était un chat de rue, sans Dieu ni maître, à tout le monde et à personne. Mais pas de n'importe quelle rue, quand même : la nôtre, rue Villehardouin, dans le Marais, près de la place des Vosges... Question standing, ça vous pose un chat de rue, non ? Depuis dix ans il arpentait nos trottoirs, par canicule ou verglas, passant de chez Madame Coquibus, pour les hors-d'oeuvre, à la loge des Siri, pour le plat de résistance et, pour le dessert et le pousse-café, risquant une pointe chez Madame Sabatté... En attendant, sans lui, nous n'aurions connu personne... Il nous a présentés à ses amis, qui sont devenus les nôtres, et c'est en parlant chat (ou chien) avec nos bons voisins qu'une petite rue de Paris est devenue notre village.
Mais il a fait mieux, la Moune... Parce que la façon dont il a tortillé ma bonne femme Catherine Anglade, pour les téléspectateurs - c'est du grand art, croyez-moi ! "Moi j'aime surtout les chiens", nous avait-elle annoncé tout en essorant le vagabond trempé par une méchante averse. "Ah oui? avait ruminé la Moune dans ses moustaches. Eh ben, on va bien voir..." Maintenant il couche sur notre lit. Tout comme Christine Fabrega, témoin de la scène, l'avait prédit. Et nous, nous habitons chez lui. Mais du moment qu'il veut bien nous y tolérer...
Si l'histoire de cette tendre et tumultueuse conquête vous amuse...
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