Une plume vive, des héros imparfaits et une jolie critique de notre société
En admirant le rosier rouge à fleur d'églantier qu'elle lui avait offert, Philippe eut une pensée pour sa petite mère disparue récemment d'usure et d'épuisement à l'âge de quatre-vingt-quatorze ans.
De la lignée bourgeoise aux origines dieppoises de son père, il connaissait tout ou presque.
De celles de sa mère, rien ou si peu. II savait seulement qu'elle était née à Varengeville-sur-mer, quelle aimait la mer et les jardins en fleurs.
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