Nice, 1920. Un jeune médecin affamé, Dario, accepte de pratiquer un avortement clandestin sur une flamboyante aventurière new-yorkaise afin de sauver de la déchéance Clara, sa femme et leur nourrisson. Une solution qui permet à ce fils de marchand vagabond et métèque de sang grec et italien, de survivre malgré l'indifférence de la clientèle chic de la ville. Multipliant les expédients durant quelques années passées à Nice, Dario a brusquement l'idée de génie qui l'aidera à forcer son destin : dévoyant avec une intuition machiavélique la toute nouvelle théorie psychanalytique, il devient un charlatan à la mode, étrange maître des âmes se grisant d'une ascension sociale dangereuse... Avec Le Maître des âmes, roman inédit publié en 1939 sous forme d'épisodes dans Gringoire, Irène Némirovsky brosse le portrait d'un de ces «immigrés» de l'entre-deux-guerres débarqués d'Europe orientale avec un brûlant rêve de réussite. Démontant d'une plume cruelle et légère la vaine valse des ambitions, elle ressuscite avec précision le tourbillon mondain et intellectuel de l'époque.
Quand je lis rapidement un roman, soit qu'il est passionnant et j'ai du mal à le lâcher, soit il est ennuyeux et je suis pressée de passer au suivant.
Ce roman appartient hélas à la seconde catégorie.
Je l'avais commencé en toute confiance, ayant adoré Suite Française de la même autrice.
Mais là j'ai calé. Poussif. Poussiéreux. Avec des personnages à la psychologie surannée et exagérée, pour lesquels je n'ai réussi à avoir aucune empathie.
Pourtant je me régalais d'avance de faire la connaissance du Docteur des âmes. J'avais envie de découvrir son esprit retord, m'extasier de son machiavélisme et de la finesse de ses machinations. J'avais envie de me moquer de la naïveté de ses contemporains. Et toc bien fait pour ce richard qui se fait embobiner, comme un gosse par un camelot.
Mais rien. Je me suis retrouvée face à un homme pas bien épais, qui passe son temps à se regarder le nombril en pleurant sur son triste sort et la malédiction qui pèse sur sa vie. Certes il n'est pas né avec une cuillère en argent dans la bouche, mais comme il exerce le métier de médecin de manière malhonnête et pour de mauvaises raisons (l'argent) forcément, il ne risque pas de se retrouver avec le prix Nobel de médecine.
Outre son nombril, il passe aussi beaucoup de temps à regarder les jolies femmes, les intérieurs cossus et à rêver de moquettes épaisses et bibelots rares. Il me fait l'effet d'un corbeau.
Je n'ai donc pas réussi à le détester. Juste à le mépriser.
Certes, il reste la jolie plume de Irène Némirovsky qui vous transporte dans les années 20 et 30. Mais cela ne m'a pas suffi.
Alors, faut-il le lire ? Non. Je suis déçue comme si j'avais regardé un James Bond avec un méchant pas assez méchant. Préférez Suite Française de la même autrice.
Ce qui m'a frappée dans ce livre, c'est la métamorphose de Dario, ce médecin boudé de presque tous, prêtant sa science aux plus démunis qui ne peuvent pas le payer, ou ne le paient qu'après des mois d'attente... A cumuler les affronts ainsi, il envie ceux qui le snobent, il a une soif d'argent et de bien-être qui le conduisent à devenir comme ces riches qu'il convoite... Il trouve la faille qui devrait le conduire au succès, à l'opulence, mais au final, toute sa vie sera un véritable combat, et cette lutte n'épargne pas ses proches.
Irène Némirovsky nous raconte ce parcours, dissèque l'esprit de ce médecin honnête et droit au début, nous parle de ses espoirs, de ses attentes, puis, progressivement, nous livre "l'ascension" du petit docteur étranger vers ce qui brille... Le résultat est là, la façon n'est pas des plus saines, mais tous les coups sont permis pour cet étranger qui veut à tout prix avoir sa place.
bel exercice d'écriture pour dépeindre une vie donnée dans une société donnée
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