Le printempss'éveille à la douceur des mots où irons-nous après ces longs séjours meurtris, vers quelles aubes, désenchaînés ?
Ecoute la voix, demain elle ne te parviendra plus, des feux d'herbes éclairent la colline, ouvrent la marche étincelante des étés.
L'impossible nous trace le chemin, nous n'étions que cela, poussière du temps.
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