Il y a quelque chose de moi qui lutte, pas le ventre, c'est au fond, vers le dos. Le ventre ne fait que glisser sur cette chose qui repousse, qui n'est pas lui pourtant. Lui ne bouge pas. Serait-il mort enfin ? - Il ne bouge plus ? demanda Fiona en posant son verre. Elle s'inquiétait soudain de cet être auquel elle n'avait jamais tout à fait cru, qui faisait pourtant grossir le ventre, cela était certain. Elle imaginait - c'était l'épicière qui avait parlé de cela un jour - la tête d'un monstre affleurant l'eau d'un lac, l'étrange lenteur du remous et, sans qu'on ait pu rien voir, le calme de l'eau revenant pendant des jours, l'attente, les heures. L'épicière changea de hanche, de coude, elle dit : - Il ne bouge plus mais il tressaille. » Fiona se lance alors dans une quête de vérité et de reconnaissance. Elle aborde, avec son chat silence, sur les rives des secrets enfouis dans sa propre vie et dans celle de l'épicière, sa voisine.
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