«Donne-moi la photo.» Idriss gardait ses chèvres et ses moutons non loin de l'oasis de Tabelbala quand une Land Rover a surgi. Une jeune femme blonde aux jambes nues a pris en photo le petit berger saharien. Sa photo, elle la lui enverra dès son retour à Paris. Idriss a attendu en vain. Son image volée ne lui a pas été rendue. Plus tard, quand il va partir vers le nord et jusqu'à Paris pour chercher du travail, il va se heurter à des images de lui-même qu'il ne reconnaîtra pas. Perdu dans un palais de mirages, il s'enfoncera dans la dérision jusqu'à ce qu'il trouve son salut dans la calligraphie. Seul le signe abstrait le libérera de la tyrannie de l'image, opium de l'Occident.
L'image : opium de l'Occident ! À l'heure des réseaux, des selfies à gogo… On se perd parfois dans ce miroir aux alouettes.
« L'effigie est verrou, l'idole prison, la figure serrure. Une seule clef peut faire tomber ces chaînes : le signe. »
Alors écrire, poser des mots sur l'image serait la clé, empêcher l'image de fuir, l'expliquer, la cloisonner dans ce petit carré d'Instagram par exemple…
Dès lors, dans notre roman, le destin du jeune Idriss est vite scellé. Jeune gardien de troupeau dans un petit paradis d'oasis saharienne, perdu au milieu du désert, où le temps file si différemment et l'image est un sacrilège.
Une rencontre suffira à tout chambouler : une Land Rover qui s'arrête, une jeune femme blonde qui le prend en photo avant de repartir en lui promettant de l'envoyer. Bien sûr, jamais elle n'arrivera à Tabelbala…
Il lui faudra partir en quête de son image volée jusqu'à Paris, pour enfin comprendre, trouver la clef.
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