« La maison se faisait silencieuse et discrète comme un ours trapu qui hiberne longtemps, jusqu'à la fonte des neiges, et se gave ensuite de saumon et de miel, se lave au soleil levant. La vigne qui la couvrait étouffait toutes les rumeurs ; la maison ronronnait de bonheur, vibrait de nonchalance contenue et de plaisirs ressassés. Le journal n'arrivait qu'à pas lents comme un voyageur harassé, à la voix coupée, qui bredouille quelques excuses et que l'on héberge par pitié : le lendemain, il a une grande route à entreprendre. » Dans cette demeure ancestrale, le hasard, dieu volage, les a rassemblés ; ils y vivent une passion exclusive. Jusqu'au jour où Manon, libre et imprévisible, vient redistribuer les cartes.
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