"Je n'ai rien créé, je n'ai rien inventé. Je suis un rapporteur de propos, de circonstances, un esprit critique, qui juge, apprécie, extrêmement réaliste, auquel il est difficile d'en faire accroire. Rien de plus. Je peux ajouter : le mérite d'écrire avec chaleur, spontanément, sans travail, prompt et net, - et quelque esprit". Lire le Journal littéraire de Paul Léautaud, c'est vivre une deuxième vie.
Sourire à la malice, aux indiscrétions de celui que Jean Chalon surnomma le concierge des lettres, son Attila. Mais plus qu'une galerie de portraits - de Valéry, Apollinaire, Giraudoux, Sacha Guitry entre tant d'autres - ou l'observation minutieuse d'une société, c'est le quotidien même de son auteur qui nous est ici décrit. Paul Léautaud y apparaît avec sa tristesse, son égocentrisme, son inflexible liberté de penser.
3 novembre 1893/17 février 1956 : 63 années durant lesquelles Paul Léautaud a écrit presque chaque jour dans son Journal qu’il qualifie de littéraire. Littéraire sans aucun doute mais pas seulement. Paul Léautaud y parle aussi de l’absence de cette mère qui le rejette, de ses amours, de l’amitié, de son plaisir d’écrire, de sa misanthropie, de son goût pour la solitude, de son amour pour sa « ménagerie » de chiens et de chats (les pages sur la mort de Span (23 nov.1913) et sur la mort de Riquet (28 mars 1925) sont bouleversantes)…
Les pages sur la montée des nationalismes en Europe, sur sa vision de la notion de patrie et son souhait d’une « Europe fondue en un seul État confédéré » (27 fév. 1927, page 467) sont extrêmement visionnaires.
Merci à Pascal Pia et Maurice Guyot pour ce choix de pages qui m’a permis d’entrer dans le Journal de Paul Léautaud dont l’édition complète en 19 volumes est aujourd’hui pratiquement inaccessible dans son intégralité.
J’ai fait le choix d’un extrait dans lequel Paul Léautaud analyse ce qu’aura été sa vie.
" Lundi 27 Octobre 1930. Je m’amuse quelquefois à regarder ce qu’aura été ma vie. Mon enfance ? Tout ce qui devait être la suite, en plus petit. Ma littérature ? une suite de victoires considérables sur moi-même, tant j’ai toujours manqué d’illusions sur moi-même, d’ambition, d’idéal quelconque.
Mon intérieur ? Je suis chez moi dans mes pièces presque vides comme un homme qui vient d’emménager le matin.
Mes amours ? J’aurais aimé la beauté, la légèreté, l’élégance, l’aventure : je n’ai eu qu’une sorte de pot-au-feu illégitime. L’argent ? J’ai toujours dû travailler. Je travaille encore pour gagner ma vie, passant mes journées entières entre les quatre murs d’un bureau. Les plaisirs de la table, les bons plats, les bons vins, avec de gais convives, tout ce qu’on dit qui épanouit bien tout l’être ? Je bois de l’eau, je mange je ne sais quelles choses sur un coin de table, comme une corvée à accomplir. Les amis ? Je ne sais trop… J’en ai, et si moi-même j’en suis un pour quelqu’un, si ce n’est pour Rouveyre, un drôle de corps comme moi. Le vrai est plutôt que le monde entier pourrait disparaître sans que j’en sois affecté. Je vois avec plaisir celui-ci, celui-là, mais je ne les verrais pas, ce serait aussi bien. Ce que j’aime, ce qui me plaît, ce que j’aurais désiré, ce que je regrette, ce que j’envie, ce qui me passionne, je crois que je peux à tout cela répondre : néant. "
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