Edith Durham (1863-1944) a 37 ans quand elle met les pieds pour la première fois en Dalmatie, autrefois partie de l'Autriche Hongrie. Quelques années plus tard, elle monte a cheval, traverse des rivières, vit avec des hommes qui ne tardent pas à la vénérer. Elle dirige un hôpital en Macédoine, devient la confidente du roi du Monténégro et, dès le premier conflit balkanique en 1912, l'une des premières correspondantes de guerre. Bien des années plus tard, le Kosovo choisira son profil pour le timbre d'un euro. Par un hasard qui n'est pas un hasard, à Tirana en 2016, je tombe sur ses textes, bruts de décoffrage, dans un recueil irrésistible aux pages de garde rouges - rouge sang, rouge passion, majesté et révolte - que je brûle de traduire, pour partager tout ça, vite. D'urgence. Pour la délectation de ce journal, Le Soleil, interdit et aussitôt rebaptisé La Lune. Pour les éclats de rire en entrant dans La secte de la Seiche mystique. Pour la brutalité nue. Pour les tripes de cette Honorée Mademoiselle, ex vieille fille qui n'avait que deux mois par an pour se réinventer.
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