Ya eran las nueve. La pequena ciudad de Vauchamp acababa de meterse en la cama, muda y oscura, bajo la glacial lluvia de noviembre. En la calle de Récollets, una de las mas estrechas y menos transitadas del barrio de Saint- Jean, una ventana seguia iluminada, en el tercer piso de una vieja casa, cuyos desvencijados canalones dejaban caer torrentes de agua. Madame Burle velaba junto a un endeble fuego de tocones de vina, mientras su nieto Charles hacia los deberes bajo la palida claridad de una lampara. El apartamento, alquilado por ciento sesenta francos al ano, se componia de cuatro enormes habitaciones que nunca lograban calentar en invierno. Madame Burle ocupaba la mas amplia; su hijo, el capitan-tesorero Burle, habia elegido la habitación que daba a la calle, cerca del comedor; y el pequeno Charles, con su catre de hierro, se perdia al fondo de un inmenso salón cubierto de mohosas tapicerias que ya no se utilizaba como tal. Los escasos enseres del capitan y de su madre, muebles estilo Imperio de caoba maciza, abollados y con los apliques de cobre arrancados tras los continuos cambios de guarnición, desaparecian bajo la alta techumbre de la cual se desprendia como una fina oscuridad pulverizada. Las baldosas, pintadas de un rojo frio y duro, helaban los pies. Entre las sillas tan sólo habia pequenas alfombrillas raidas, tan desgastadas que tiritaban en medio de ese desierto barrido por todos los vientos, que se filtraban por las puertas y las ventanas dislocadas.
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