Morgane, petite poupée aux vêtements en chiffon, se tenait blottie en chien de fusil contre son frère. De toutes ses forces, elle lui serrait la main pour se rassurer. Il était le dernier rempart, son ultime protection face aux griffes d'une bête à visage humain. Ses longs cheveux blonds emmêlés et poisseux de son propre sang s'étaient collés sur sa joue tuméfiée et une énorme bosse déformait son front. Kévin et Morgane n'étaient plus des enfants, ils n'étaient que les jouets d'un être malade, aux prémices de leurs tourments. Pareilles à des bêtes apeurées, ils guettaient le moindre bruit suspect susceptible de leur indiquer ce qui se passait autour d'eux, mais ne percevaient rien. Aucun son, aucun mouvement, aucune lumière. La cave ne résonna plus alors que des respirations et des pleurs étouffés de Kévin et Morgane, enfermés, abandonnés à leur sort, oubliés du monde qui s'agitait à seulement quelques centaines de mètres de leur prison.
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