Mesdames et messieurs, vivants et bientôt morts, entrez, tenez-vous aux tentures, empoignez la rampe et suivez la lueur. Car c'est en bas, au fond, tout au fond. Au fond de la fosse, de la fente, de l'abîme, que nous invite à le rejoindre Yanowski. C'est depuis les outre-fonds des trous les plus infréquentables, tavernes sans néon, vagins avachis, gosiers sans rive, qu'il s'adresse à nous, pousse son brame d'histrion des Derniers Temps, déroule ses cantiques à la mort blême et entonne ses odes déchues à la pourriture fastueuse. Fondateur et animateur, avec Fred Parker, du Cirque des Mirages, il nous offre là des textes germés de la scène, nés des planches où il promène, depuis l'amorce du nouveau millénaire, sa face plâtreuse de pierrot suicidaire et ses cambrures alanguies de Des Esseintes de piano-bar. Il y est question de tout ce qui fait la mort frangine et la vie coquine?: les putains sans dents et les nuits sans lune, les christs à la trique et les zombies en troupes?; on y parle sacrilège et derniers verres, petites morts et grandes douleurs?; on y voit passer des marins à l'haleine de noyés et des avorteurs mélancoliques, des clowns cannibales et des monstres tricotés d'infamies. Alors si vous êtes encore un tantinet habités du désir d'y croire, de l'envie d'en être et du besoin de survivre, ouvrez Yanowski, il est de la race des Corbière, des Lautréamont et des Lou Reed, né souffleur de bougies et bourreau des âmes, il vous démaillotera de vos croyances au lendemain. Habillé des collages surréalistes de Lou Dubois, voilà le guide-chant de l'Apocalypse. Musique?!
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