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Hercule Poirot peut-il s’incarner sous une autre plume que celle de sa créatrice Agatha Christie ? La réponse est apparemment oui. Bon, je ne suis peut-être pas assez spécialiste de l’œuvre de la reine du crime pour porter un jugement définitif, mais je me suis régalée à la lecture de ce roman de Sophie Hannah.
Tous les ingrédients qu’on s’attend à trouver y sont : le flegme et l’intelligence de Poirot, une touche d’humour, l’atmosphère légèrement désuète, le défilé des suspects et la résolution finale avec réunion des protagonistes.
L’histoire débute ainsi : 4 personnes ont reçu une lettre signée de Hercule Poirot et les accusant d’un meurtre.
Hors, notre brillant détective ne connaît pas ces personnes et n’a, bien sûr, jamais écrit ces lettres.
Il n’en faut pas plus pour que le fin limier flaire une enquête à mener et une intrigue aussi alambiquée qu’il les aime.
Nous voici donc embarqués dans ces pas, sur la trace du mystérieux rédacteur des lettres, et surtout à la recherche du meurtrier qui aurait tué Barnabas Pandy, nonagénaire qui pourtant semblait être mort de mort naturelle dans son bain.
Je me suis totalement prise au jeu et ai échafaudé pas mal de théories autour des mobiles et des personnages avant d’en arriver à la surprenante révélation finale.
Racontée par l’un des protagonistes, l’inspecteur Edward Catchpool, qui seconde Poirot dans son enquête, l’histoire est savoureuse et les personnages très bien campés.
Il existe apparemment deux autres romans de Sophie Hannah qui relatent les aventures de Hercule Poirot, je pense que j’aurai beaucoup de plaisir à les découvrir.
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