« Je m´étais toujours promis d´écrire un livre sur Clarisse. Bien avant qu´elle ne meure. Un livre à sa mémoire. Sur sa mémoire aussi. Sa passion pour ma grand-mère. Ce qu´elle me racontait de son enfance, de ses souvenirs, de sa famille - jusqu´à son arrière grand-mère, épouse d´un armurier de la Grande Armée, qui avait survécu à la retraite de Russie. Je lui avais même fait part de ce projet. - Un livre sur moi ? Quelle idée ! Elle riait. Sa modestie ou, mieux, son humilité n´y trouvaient pas leur compte. Pourtant, ce que je lui disais ne lui déplaisait pas non plus. Du moment que cette idée restait une idée. La simple preuve de l´affection que j´éprouvais pour elle... » Mais si, un souvenir en appelant un autre, l´histoire d´une vie proche aidait à reconstituer une part secrète de la sienne propre ? Telle est la réussite magistrale de ce roman pudique et bouleversant : raconter une part de sa vie et de celle de sa famille à travers le prisme d´une femme à la fois familière et extérieure.
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