Dans un siècle comme le nôtre, ou plutôt comme tous les siècles possibles, où chacun vise à l'originalité ; où, dans la clameur universelle qui proclame à tout moment ce qu'elle appelle les besoins du temps, chacun s'écrie : c'est moi ! C'est moi qui l'ai trouvé ; et, tandis que l'esprit humain s'en va tombant d'une ornière dans une autre, bien digne d'ête comparé par Luther à un paysan ivre qu'on ne peut placer d'équilibre sur son cheval et qui chavire de droite si on le relève de gauche, il est bien doux, bien précieux pour le petit nombre de gens tranquilles qui ne voient ls choses ni à travers des vrres de couleur, ni en fermant les yeux à moitié et en jurant sur l' auto-da-fé ; il est bien doux, disons-nous, de voir tout d'un coup revenir et reparaître de vieux chefs-d'oeuvre enfouis, et pour ainsi dire mûris dans l'ombre ; ouvrages aussi étrangers aux idées et aux systèmes du jour qu'un homme débarqué hier de l'Amérique ; faits non avec de l' art , come on dit à présent, mais avec le coeur ; ouvrages simples, sans modèle, non sans imitateur il est vrai, mais du mins sans affectation de style ni d'originalité
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