Entre généalogie et histoire, il est Vanchy.Un village comme tant de villages, Un village avec ses ancêtres dont l'âme rôde comme une caresse au matin, comme un baiser de rosée sur la vitre, Un village avec ses métiers et ses sueurs, ses voix sonores et ses peurs engourdies. Empreinte du temps, Nous venons d'un monde paysan et de labeur. Nous venons peut être d'une loyauté bafouée. Il a plu toute la nuit, comme pour laver nos vies, ou pour mieux laisser vibrer la pierre de la maison. La nature est détrempée. Je reste là, accroupie au pied de la bâtisse comme pour mieux l'entendre respirer, assise sur cette marche d'escalier en pierre. Pierre muette que je voudrais réveiller afin d'entendre raconter son histoire. Je la touche, la caresse alors que tant de mains se sont usées à son contact, tant de mains ont transpiré pour la rendre protectrice, tant de mains inconnues dont le sang coule en ami dans mes veines. Alors, j'ai tenté d'effacer d'une main fébrile, la buée de la vitre pour un hommage à ce village.
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