Un taxi se faufile, double à droite, double à gauche, accélère brutalement. Les valises devant la porte et les lumières, les reflets, la rue scintille. Avant d'entrer dans l'immeuble, je me retourne. Face à moi, ruisselant, limpide, un vrai miroir de verre et de travertin, la silhouette élégante du 9 west 57th Street. À la pointe de Manhattan, l'océan plaque ses accords. Mais aussi, the last town où le livre de l'immigration s'écrit au présent. Le livre de Babel, Ellis Island. Les pas des immigrés, un écho qui foudroie la mémoire. Faut-il des gants de boxe ou un visage d'ange pour vivre à New York ? Cette ville est-elle le miroir d'Alice aux pays des merveilles ou l'exact reflet de notre monde contemporain en proie au désordre, à la violence et qui s'engouffre dans une nuit sans fond ?
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