Même que moi, rabo karabekian, borgne, arménien, ancien combattant et nota bene dans l'histoire de l'art, j'en suis venu à écrire mon autobiographie ! mon passé, c'est avec un présent qui me mordille les chevilles comme un fox-terrier atteint de la rage que j'y retourne. je le remonte jusqu'au jour où, venant juste de réchapper du premier génocide de ce siècle, mes parents font enfin connaissance. je le redescends tout au long de mon apprentissage chez le maître new-yorkais dan gregory, tout au long de ma seconde guerre mondiale à moi : j'y étais expert en camouflage. la vie civile m'étant revenue, je me mariai. devins l'un des trois mousquetaires, fus pionnier et grand collectionneur d'expressionnistes abstraits. circé berman déclare qu'il ne devrait pas y avoir de place pour mon jackson pollock dans ma maison. il faut dire qu'elle en a retapissé l'entrée avec du papier peint à roses grosses comme des choux et remplacé mes toiles par des photographies de petites filles perchées sur des balançoires. elle fourre son nez partout, elle manipule les gens. oui, mais moi, c'est barbe-bleue et ma grange à patates, c'est sa chambre interdite. k.v.
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