Moulène est vif, et sec.
Il rabat son feutre grège et hèle le taxi. Le Touitou grogne, marre de cette embrouille, j'ai faim. La routine et il a encore paumé aux courtines. - Merci de nous éviter les embouteillages, Bichat, porte de Saint-Ouen.
- Ouais, je sais, entre les maréchaux et les travelos. - Pas besoin de commentaires, on connaît.
Encore Le Touitou qui s'emmerde. Déjà minuit, et la chaleur poisse. J'ai beau porter du lin, je suinte.
Mais fissa, faut le chauffer à la porte. Sinon Le Touitou va défourailler sur tout ce qui aura même pas bougé. Quant à l'autre, il va remettre ça. Et je le sens gros comme le même ça, encore une qui va gueuler Hosanna avant de s'aplatir. Une reine du bitume, depuis quatre étages, encore un pigeon mort sur Beethoven Strasse : un pigeon tapin avec une tronche d'étron et une future robe de sapin. Je deviens lyrique quand je chasse.
Là, on traque, l'enfoiré a réussi à se faire interner. Il sort ce soir.
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