Une plume vive, des héros imparfaits et une jolie critique de notre société
« Nous n'irons plus au bois / Pleurez la belle récolte / De seins mordus au bord des haies / De lèvres mouillées à la tombe »Tout l'art poétique de Jacques Chessex est présent en une strophe : l'ironie sous la forme classique, la chair menacée par la mort même (et surtout) si elle est féminine, le vacillement de l'auteur happé par le plaisir. En compagnie de tous les habitants des bois de Ropraz, de la corneille au sapin, saluant les morts anonymes ou célèbres en des stèles d'amitié, de sa mère à James Baldwin, méditant sur la vanité ou la précarité de l'existence, le poète réussit ici l'alliance de l'immanence et de l'absolu. A lire absolument !
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